Terapéutica, por Natalia Castro

en el fondo el olvido es un gran simulacro
nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ olvidar
un gran simulacro repleto de fantasmas

Mario Benedetti.

Si la memoria es olvido/

el olvido/ silencio/

No/el olvido no silencia/

memoria/Y qué/

si cuando olvido memorio

pero al soñar se olvida

la mustia elipse del dia/

olvido al relatar/

porqué muero.

Natalia Castro

Porcentajes, por Natalia Castro

La encontraron

en un descampado/

con el sexo al sol/

y la pena entre los dientes/

En los diarios/ nada:

otra hembra más

vuelta estadística/

Natalia Castro

Espejos, por Natalia Castro

Rostro velado, partes de un trapo sucio y mojado por la lluvia de un cuarto de baño. El desenlace fue la nada, un lazo anudado dentro de tu boca. Y delante el reflejo que con tu lienzo pintaste, cerrabas los ojos y creías que eso era literatura, un cuerpo varado en el incendio teatral de la espera, un mero posar estético como estatua. Fue entonces que el tiempo empezó a delinear tu cuerpo según los designios de la Lengua, con aberturas donde la sangre fluía y dejaba marcas. Quemabas como el sol. De este modo la realidad (el tiempo, entonces, la realidad) fue una lengua-huracán que arrancaba las tejas de tu piel. Pero es tu deber conservar la máscara (triste verdad, únicamente concebible desde lo absurdo del ser), y tan puta, tan humana, mudabas de pellejo. No comprendiste lo inútil, de desnudarte para ojos ciegos.

 Natalia Castro

Revelaciones

En la noche a tu lado
las palabras son claves, son llaves.
El deseo de morir es rey.
Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio de revelaciones.

Alejandra Pizarnik

Mamá

Caminos/
y ahora

cenizas/ 

esta hermosa agua que oscila

cayéndose de las manos/

Natalia Castro

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua 
y recordar que el tiempo es otro río, 
saber que nos perdemos como el río 
y que los rostros pasan como el agua. 

Sentir que la vigilia es otro sueño 
que sueña no soñar y que la muerte 
que teme nuestra carne es esa muerte 
de cada noche, que se llama sueño. 

Ver en el día o en el año un símbolo 
de los días del hombre y de sus años, 
convertir el ultraje de los años 
en una música, un rumor y un símbolo, 

ver en la muerte el sueño, en el ocaso 
un triste oro, tal es la poesía 
que es inmortal y pobre. La poesía 
vuelve como la aurora y el ocaso. 

A veces en las tardes una cara 
nos mira desde el fondo de un espejo; 
el arte debe ser como ese espejo 
que nos revela nuestra propia cara. 

Cuentan que Ulises, harto de prodigios, 
lloró de amor al divisar su Itaca 
verde y humilde. El arte es esa Itaca 
de verde eternidad, no de prodigios. 

También es como el río interminable 
que pasa y queda y es cristal de un mismo 
Heráclito inconstante, que es el mismo 
y es otro, como el río interminable

Jorge Luis Borges