Terapéutica, por Natalia Castro

en el fondo el olvido es un gran simulacro
nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ olvidar
un gran simulacro repleto de fantasmas

Mario Benedetti.

Si la memoria es olvido/

el olvido/ silencio/

No/el olvido no silencia/

memoria/Y qué/

si cuando olvido memorio

pero al soñar se olvida

la mustia elipse del dia/

olvido al relatar/

porqué muero.

Natalia Castro

Porcentajes, por Natalia Castro

La encontraron

en un descampado/

con el sexo al sol/

y la pena entre los dientes/

En los diarios/ nada:

otra hembra más

vuelta estadística/

Natalia Castro

Revelaciones

En la noche a tu lado
las palabras son claves, son llaves.
El deseo de morir es rey.
Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio de revelaciones.

Alejandra Pizarnik

Para saber sanar hay que saber enfermar

Apareció una y luego otra y luego otra.

Era verano y estaban por todas partes reproduciéndose como una plaga antigua.

Yo escuchaba sus latidos a través de la madera;
te pregunté si las cucarachas tenían corazón y
tú me dijiste que no sabías de eso.

Conocemos poco las cosas sencillas, pensé.

Nada nos importa hasta que duele.

Luna Miguel

Mamá

Caminos/
y ahora

cenizas/ 

esta hermosa agua que oscila

cayéndose de las manos/

Natalia Castro

Las poetas no somos malditas

Las poetas no somos malditas
somos desgraciadas
fallidas, putas
depresivas, castas
anoréxicas
suicidas, locas
alcohólicas
tan fácilmente ignoradas.

Nosotras no somos malditas
que suena heroico, romántico
designa un rebelde, un elegido.

Nosotras no somos malditas
ni tampoco podemos ser benditas.

Nosotras somos la excepción
de la excepción
y todas las categorías
pasan de largo
o se nos quedan cortas.

Ana Perez Cañamares

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua 
y recordar que el tiempo es otro río, 
saber que nos perdemos como el río 
y que los rostros pasan como el agua. 

Sentir que la vigilia es otro sueño 
que sueña no soñar y que la muerte 
que teme nuestra carne es esa muerte 
de cada noche, que se llama sueño. 

Ver en el día o en el año un símbolo 
de los días del hombre y de sus años, 
convertir el ultraje de los años 
en una música, un rumor y un símbolo, 

ver en la muerte el sueño, en el ocaso 
un triste oro, tal es la poesía 
que es inmortal y pobre. La poesía 
vuelve como la aurora y el ocaso. 

A veces en las tardes una cara 
nos mira desde el fondo de un espejo; 
el arte debe ser como ese espejo 
que nos revela nuestra propia cara. 

Cuentan que Ulises, harto de prodigios, 
lloró de amor al divisar su Itaca 
verde y humilde. El arte es esa Itaca 
de verde eternidad, no de prodigios. 

También es como el río interminable 
que pasa y queda y es cristal de un mismo 
Heráclito inconstante, que es el mismo 
y es otro, como el río interminable

Jorge Luis Borges