Terapéutica, por Natalia Castro

en el fondo el olvido es un gran simulacro
nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ olvidar
un gran simulacro repleto de fantasmas

Mario Benedetti.

Si la memoria es olvido/

el olvido/ silencio/

No/el olvido no silencia/

memoria/Y qué/

si cuando olvido memorio

pero al soñar se olvida

la mustia elipse del dia/

olvido al relatar/

porqué muero.

Natalia Castro

Porcentajes, por Natalia Castro

La encontraron

en un descampado/

con el sexo al sol/

y la pena entre los dientes/

En los diarios/ nada:

otra hembra más

vuelta estadística/

Natalia Castro

Espejos, por Natalia Castro

Rostro velado, partes de un trapo sucio y mojado por la lluvia de un cuarto de baño. El desenlace fue la nada, un lazo anudado dentro de tu boca. Y delante el reflejo que con tu lienzo pintaste, cerrabas los ojos y creías que eso era literatura, un cuerpo varado en el incendio teatral de la espera, un mero posar estético como estatua. Fue entonces que el tiempo empezó a delinear tu cuerpo según los designios de la Lengua, con aberturas donde la sangre fluía y dejaba marcas. Quemabas como el sol. De este modo la realidad (el tiempo, entonces, la realidad) fue una lengua-huracán que arrancaba las tejas de tu piel. Pero es tu deber conservar la máscara (triste verdad, únicamente concebible desde lo absurdo del ser), y tan puta, tan humana, mudabas de pellejo. No comprendiste lo inútil, de desnudarte para ojos ciegos.

 Natalia Castro

Revelaciones

En la noche a tu lado
las palabras son claves, son llaves.
El deseo de morir es rey.
Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio de revelaciones.

Alejandra Pizarnik

Para saber sanar hay que saber enfermar

Apareció una y luego otra y luego otra.

Era verano y estaban por todas partes reproduciéndose como una plaga antigua.

Yo escuchaba sus latidos a través de la madera;
te pregunté si las cucarachas tenían corazón y
tú me dijiste que no sabías de eso.

Conocemos poco las cosas sencillas, pensé.

Nada nos importa hasta que duele.

Luna Miguel

Mamá

Caminos/
y ahora

cenizas/ 

esta hermosa agua que oscila

cayéndose de las manos/

Natalia Castro

Las poetas no somos malditas

Las poetas no somos malditas
somos desgraciadas
fallidas, putas
depresivas, castas
anoréxicas
suicidas, locas
alcohólicas
tan fácilmente ignoradas.

Nosotras no somos malditas
que suena heroico, romántico
designa un rebelde, un elegido.

Nosotras no somos malditas
ni tampoco podemos ser benditas.

Nosotras somos la excepción
de la excepción
y todas las categorías
pasan de largo
o se nos quedan cortas.

Ana Perez Cañamares